Au commencement était le domaine de Tearsham, son parc, ses arbres, ses étendues herbeuses, ses terres, son imposante maison XVIIIe où vivait depuis toujours la famille Orme assistée d’une armée de domestiques. Peu à peu la ville se rapprocha, les arbres se raréfièrent, un observatoire fut installé sur le toit, les terres furent vendues et un jour la maison elle-même, devenue le manoir de l’observatoire et désormais cernée par la route, fut morcelée en vingt-quatre appartements, ilot préservé mais de plus en plus délabré au centre d’un maelstrom vrombissant et meurtrier. Le jour où l’arrivée d’un nouveau résident fut annoncé dans le Hall par voie d’affiche, ils n’étaient plus que sept à vivre dans la vieille maison. Sept âmes solitaires, terrifiées à l’idée d’être un jour le dernier résident de la vieille bâtisse lépreuse ; ce qui n’était certes pas suffisant pour qu’ils acceptent de gaité de cœur un changement aussi péniblement inattendu qu’un nouvel arrivant : il ne pouvait tout simplement être question que l’intrus s’installe, quitte à tout mettre en oeuvre pour le convaincre de partir, et de partir vite. Mais évidemment rien ne se passa comme prévu !
Quel étrange livre, tout d’abord on se dit que les personnages sont assez remarquables dans leur repoussante excentricité pour en être les moteurs, manies étranges, bizarreries en tout genre, physique improbable, relations barrées, temps suspendu (mais quel temps d’ailleurs ?) il y a là abondance de matière. Puis peu à peu, la maison s’impose avec ses craquements, ses secrets, ses souterrains, ses pourritures et l’on se dit qu’il s’agit plutôt de l’histoire d’une maison, ou bien d’une famille et que les deux se confondent, ou encore de l’histoire d’un homme et d’un double ou enfin d’une histoire de solitudes hantées qui se croisent et se superposent sans jamais se soulager ou, finalement et plus probablement, de tout cela à la fois et certainement plus encore. Edouard Carey signe ici un roman multiforme et fascinant, à la construction et au style totalement décalés, une marmite bouillonnante d’inventivité où chaque remous révèle une nouvelle facette de l’étrange où les frontières entre fantasmes et souvenirs, cauchemars et réalité se dissolvent  dans l’improbable. Ébouriffant ! Admirable !
L’Observatoire – Edouard Carey – 2000 – Libretto 2012 – traduit de l’anglais par Muriel Goldrajch
PS : La collection de Francis Orme mérite vraiment le détour. Pour ceux qui ont lu la chose, j’ai lu intégralement le catalogue… ce type (je parle de l’auteur) est complètement barré, voilà c’est dit !
PPS : La vision du père de Francis comptant les arbres de sa fenêtre et en trouvant de moins en moins à mesure que la ville rampait vers la maison, me hante toujours comme un certain nombre d’autres visions sorties de ces pages et qui renouent avec la traditionnelle opposition du début du XXe siècle anglais entre nature et industrie, verdure et décadence.
PPPS : Je pourrais multiplier les post-scriptum pour ce roman complètement fou mais serait-ce raisonnable ?  Je me contenterais de remercier la divine Isil qui me l’a offert pour mon anniversaire, que son nom scintille à jamais au royaume des étoiles (oups c’est déjà fait, merci Tolkien).
Lu dans le cadre de l’extravagant mois anglais des fantasques Titine, Lou et Cryssilda

Au tout début des années soixante, Florence et Edward s’aiment depuis un an, sont mariés depuis huit heures et se préparent à vivre leur nuit de noce, leur première fois à tous les deux. Ils s’en doutent mais n’en ont jamais parlé car, sur ces jeunes anglais éduqués et policés, pèse le lourd silence des conventions. N’ayant jamais abordé le sujet, ils ignorent qu’ils ne partagent pas vraiment la même vision du moment à venir mais l’heure de vérité approche…
Ian McEwan explore ici les conséquences du puritanisme qui sévissait en Angleterre avant que les années soixante ne fassent souffler un vent de liberté sur la jeunesse anglaise. Les deux protagonistes n’ont tout simplement pas les mots pour se parler, ce qu’ils ressentent est au sens propre indicible et leur inexpérience ne fait que compliquer les choses. Comment se comprendre dans ces conditions, comment combler l’abime qui se creuse ? Le sujet est des plus intéressants et l’écriture de Ian McEwan – que j’aime – aussi sèche qu’efficace. Pourtant quelque chose dans la construction de ce court roman m’a gênée, un parti pris démonstratif qui ne nous épargne aucune explication sur le ressenti laborieux de nos tourtereaux. L’ensemble – presque didactique – m’a paru lourd et bien que l’auteur instille une certaine attente chez le lecteur – car on veut savoir ce qui va advenir entre ces jeunes mariés en mal d’amour – j’ai eu peine à finir. Une petite déception.
Sur la plage de Chésil – Ian McEwan – 2007 – traduit de l’anglais par France Camus-Pichon – 2008 – Gallimard
Lu dans le cadre du décoiffant mois anglais des ébouriffantes Titine, Lou et Cryssilda

Dans la France de la seconde moitié du XVIIIe siècle, on nait souffleur de verre et on le reste. Les grandes lignées de maîtres verriers sont à la fois prospères et prestigieuses, leur métier étant l’un des rares qu’un noble peut exercer sans déroger. De là à se sentir presque noble soi-même, il n’y a qu’un pas que d’aucuns – pour leur malheur peut-être – franchiront.
Car dans la famille Busson, on est roturiers et travailleurs mais également curieux, éduqués et ouvert aux idées nouvelles qui grondent par tout le pays et le font trembler sur ses bases. Des cinq enfants de Mathurin et Magdalaine, l’aîné – Robert – est le plus fantasque, éternel insatisfait, courant la fortune dans tous les camps, toujours prêt à tirer un trait et repartir à zéro quitte à semer la consternation derrière lui… Des années après la Révolution, Sophie, sa plus jeune soeur, se souvient avec une affection lucide du frère “indigne”, qui de soutien de Philippe Égalité se fit émigré, abandonna sa famille, se fit passer pour noble – ajoutant Du Maurier à son patronyme, et ce n’est pas fini car rien dans le monde en mutation qui était le sien ne pouvait apaiser cette âme toujours en quête…
On dit que Daphne Du Maurier fut assez surprise quand, explorant la région du Mans à la recherche du château Du Maurier dans lequel la tradition familiale situait la naissance de son aïeul Robert, aristocrate émigré pendant la Révolution, elle ne trouva qu’une ferme, un lieu-dit, ancienne propriété d’une famille de maîtres verriers.  Ainsi donc la tradition n’était – comme souvent – qu’une fable que Daphne s’employa à éclairer et dont elle fit ce très beau roman. Récit familial donc avec l’histoire rocambolesque du controversé Robert mais aussi superbe plongée dans l’époque révolutionnaire vue par une famille d’artisans aisés du fin fond du Perche, là où les nouvelles arrivent avec retard, où les rumeurs les plus folles se propagent, se croisent, se contredisent, divisant les familles, réécrivant les fidélités. Comme dans Le Général du roi, on retrouve le thème de “l’arrière”, des femmes qui, en l’absence des hommes, assurent la continuité de la vie dans l’attente inquiète de la moindre nouvelle mais l’auteure nous offre aussi quelques beaux moments de bravoure dont le 14 juillet 1789 dans les rues de Paris ou l’invasion du Mans par les “Chouans”. Une belle histoire donc, pleine d’aventures et de rebondissements dans un cadre historique fort bien rendu et documenté et toujours l’écriture limpide et la maitrise psychologique de l’auteure. Excellent !
Les souffleurs de verre – Daphne Du Maurier – 1964 – traduit de l’anglais par Catherine Grégoire
Lu dans le cadre du so sparkling mois anglais des si scintillantes Titine, Lou et Cryssilda. Il peut entrer dans la catégorie roman historique, roman de Daphne ou même roman d’une auteure anglaise du XXe siècle, elle est pas britishement belle la vie ?

Début du XIXe siècle, Philip Ashley a grandi aux côtés de son oncle et mentor, Ambroise, dans un grand domaine des Cornouailles. Les deux hommes partagent le goût des livres, de la nature, de la tranquillité et d’une ambiance essentiellement rustique et virile. Malheureusement avec l’âge, les rhumatismes d’Ambroise lui imposent de passer l’hiver en Italie, loin de son héritier requis pour surveiller la propriété. Lorsqu’il apprend le mariage surprise d’Ambroise avec une cousine Rachel rencontrée à Rome, la surprise de Philip est totale et plus que teintée d’inquiétude à l’égard de cette intruse qui menace les fondements même de son existence. Une jalousie qui se mue bientôt en haine lorsque son oncle meurt brusquement après lui avoir envoyé des lettres bien étranges…
Depuis Rebecca, je voue une admiration sans bornes à Daphne Du Maurier, chaque nouvelle lecture ne faisant qu’ajouter à mon éblouissement, et j’ai retrouvé toute sa noire magie dans Ma cousine Rachel. Sa finesse psychologique d’abord, toute l’intrigue est vue à travers les yeux de Philip, son ressentiment, ses préjugés, ses aveuglements, ses passions enfin et à aucun moment le lecteur n’est vraiment  sûr que ces ressentis reflètent la réalité. L’auteure explore en profondeur les confins de l’aveuglement amoureux, cette zone ou les perceptions ne sont plus fiables tant chaque geste de l’être aimé est interprété à l’aune d’inexorables obsessions. L’ambiance ensuite est une merveille, cette maison immense et ténébreuse, incontournable Menabily de l’auteur, auquel Philip voue sa vie avant de rencontrer l’amour, une atmosphère sombre, à la limite du gothique, où tout semble normal en apparence mais qui distille une impalpable noirceur. L’écriture enfin, limpide et fluide qui nous entraine dans les méandres d’une histoire qu’on ne lâche pas volontiers avant la fin. Exceptionnel !
Ma cousine Rachel – Daphné Du Maurier – 1952 – traduit de l’anglais par Denise Van Moppès
PS : Vous avez sans doute remarqué que je n’ai rien dit de la fameuse cousine Rachel et sachez que c’est tout à fait volontaire… à vous de vous en faire une idée.
PPS : J’aurais encore plein de choses à dire sur ce roman en fait, sur les femmes et leur position dans la société, un thème toujours présent chez Daphne, ou sur l’admirable chapitre d’introduction, ou… mais bon ça risquerait d’être un tantinet longuet. Je raconte encore plein de chose sur l’auteure dans les billets sur Le Général du roi et L‘auberge de la Jamaïque (je croyais avoir écrit quelquechose sur Rebecca mais impossible de le trouver, j’ai dû rêver mais ça viendra).
Lu dans le cadre de la LC Daphne Du Maurier proposé par moi-même pour le divin mois anglais des divines Titine, Lou et Cryssilda