Un petit tour vers le XVe siècle en l’honneur de notre rentrée littéraire 1220 et des poussière… Charles d’Orléans, fils de Louis d’orléans et de Valentine Visconti, neveu de Charles VI, fut durant 25 ans prisonniers au royaume d’Angleterre avant d’épouser Marie de Clève et de devenir le père du futur Louis XII. Sa longue (vraiment longue) captivité lui permis de parfaire son oeuvre écrite principalement entre 1410 et 1465, ce qui le place dans nos poussières…

En la forêt de longue attente,

Par le triste vent de fortune

Je vois tant de bois abattu

Que, par ma foi, je n’y retrouve

A présent ni chemin ni sente.

Là, jadis, mon revenu de joie,

Jeunesse le payait comptant

Il ne m’y reste rien qui vaille

En la forêt de Longue Attente

Par le triste vent de fortune…

Vieillesse dit, qui me torture :

“Fais le deuil de ces sous et droits

Que tu as perçues autrefois ;

Tes, jours, mois et ans sont passés :

Qu’il te suffise et sois content

En la forêt de Longue Attente !”

Et pour les puriste…

En la forest de Longue Actente,

Par vent de Fortune dolente

Tant y voy abatu de bois

Que sur ma foy je n’y congnois

A present ne voye ne sente

Pieça y pris joyeuse rente :

Jeunesse la payoit contente ;

Or n’y ay qui vaille une nois,

En la forest de Longue Actente

Par vent de Fortune dolente

Vieillesse dit, qui me tourmente :

“Pour toy n’y a pesson ne vente

Comme tu as eu autresfois ;

Passez sont tes jours, ans et mois :

Souffize toy et te contente

En la forest de Longue Actente,

Par vent de Fortune dolente

Ajourd’hui j’avais prévu de publier un billet sur No et moi, lu dans le cadre de la thématique livre ayant reçu un prix du club Lire et Délires, toujours fringant et bien vivant (le club). Mais après trois heures trente de devoirs (la sixième ça me tue) je crois que je vais plutôt créer une nouvelle catégorie pour ce blog : les poèmes de Tristan en sixième, qu’ils soient en français (ça va tout seul), en anglais (arghhhh !!!) ou en chinois (j’attends le cas sans aucune impatience)… L’avantage pour les contines en anglais c’est que je les connais par coeur bien avant lui, donc révisions possibles en tout temps,  voiture, métro, courses. Je me fais l’effet d’une mère cruelle, limite harceleuse. Enfin !

Have you got a pet ?

No, I haven’t yet !

But I want one, one day.

I don’t want a dog

or an snake, or a frog

Just a little pet

To stay in my pocket

all day

Inconnu

Ou encore celui-ci

Snail upon the wall

Have you got at all

anything to tell

about your shell

Only this my child,

When the wind is wild,

Or when the sun is hot,

il’s all I’ve got

John Drinkwater

Je ne peux même pas dire qu’aucun enfant n’a été maltraité pendant la rédaction, la honte !

Un dernier tour de piste pour WH Auden avant le retour à des poètes plus francophones, voici donc sa “berceuse“…

Lay your sleeping head, my love,

Human on my faithless arm;

Time and fevers burn away

Individual beauty from

Thoughtful children, and the grave

Proves the child ephemeral:

But in my arms till break of day

Let the living creature lie,

Mortal, guilty, but to me

The entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:

To lovers as they lie upon

Her tolerant enchanted slope

In their ordinary swoon,

Grave the vision Venus sends

Of supernatural sympathy,

Universal love and hope;

While an abstract insight wakes

Among the glaciers and the rocks

The hermit’s carnal ecstasy.

Certainty, fidelity

On the stroke of midnight pass

Like vibrations of a bell

And fashionable madmen raise

Their pedantic boring cry:

Every farthing of the cost,

All the dreaded cards foretell,

Shall be paid, but from this night

Not a whisper, not a thought,

Not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:

Let the winds of dawn that blow

Softly round your dreaming head

Such a day of welcome show

Eye and knocking heart may bless,

Find our mortal world enough;

Noons of dryness find you fed

By the involuntary powers,

Nights of insult let you pass

Watched by every human love.

W. H. Auden

January 1937

Pose ta tête endormie, mon amour

Humaine sur mon bras infidèle ;

Le temps et les fièvres consument

La part de beauté

Des enfants pensifs et la tombe

prouve que l’enfant est éphémère ;

Mais que dans mes bras jusqu’au point du jour

Repose cet être vivant,

Mortel, coupable, mais pour moi

Beauté absolue.

L’âme et le corps n’ont point de bornes  ;

Aux amants étendus

Dans leur pâmoison coutumière

Sur la pente enchantée de son indulgence

Vénus gravement apporte la vision

D’une compassion surnaturelle,

Un amour, un espoir universels  ;

Tandis qu’une intuition abstraite

Eveille parmi les glaciers et les rocs

L’extase sensuelle de l’ermite.

Certitude, fidélité

Sur le coup de minuit passent

Comme les vibrations d’une cloche,

Et les fous à la mode poussent

Leurs cris ennuyeux de pédants  ;

Chaque centime de la dépense,

Tout de que prédisent les cartes redoutées

Sera payé, mais de cette nuit

Que pas un murmure, pas une pensée

Pas un baiser ni un regard ne soient perdus.

Tout meurt, la beauté, la vision, minuit :

Que les vents de l’aube qui demeurent

Soufflent sur ta tête rêveuse

Annonçant un jour d’une telle douceur

Que les yeux et le cœur qui cogne puissent louer

Ce monde mortel et s’en satisfaire  ;

Que les midis de sècheresse te voient nourri

Par les puissances irréfléchies,

Que les nuits d’insulte te laissent vivre

Sous la garde de tout amour humain.

Je ne sais hélas pas de qui est cette traduction mais elle me convient mieux que celle de mon livre, je vous la confie donc… enjoy !

Correction grâce à monsieur Lou, je sais maintenant que ce traducteur selon mon coeur est Jeant Briat. Merci à lui !

les jeudis de Chiffonette…

« Quel est celui d’entre nous qui n’a pas, dans ses jours d’ambition, rêvé le miracle d’une prose poétique, musicale sans rythme et sans rime, assez souple et assez heurtée pour s’adapter aux mouvements lyriques de l’âme, aux ondulations de la rêverie, aux soubresauts de la conscience ? »

Charles Baudelaire

Lettre à Arsène Houssaye

Continuons avec Wystan…

At last the secret is out,

as it always must come in the end,

the delicious story is ripe to tell

to tell to the intimate friend;

over the tea-cups and into the square

the tongues has its desire;

still waters run deep, my dear,

there’s never smoke without fire.

Behind the corpse in the reservoir,

behind the ghost on the links,

behind the lady who dances

and the man who madly drinks,

under the look of fatigue

the attack of migraine and the sigh

there is always another story,

there is more than meets the eye.

For the clear voice suddenly singing,

high up in the convent wall,

the scent of the elder bushes,

the sporting prints in the hall,

the croquet matches in summer,

the handshake, the cough, the kiss,

there is always a wicked secret,

a private reason for this

WH Auden

(Traduction plus ou moins libre pour celles et ceux qui aient comprendre au moins l’idée général)

Enfin le secret est percé

Comme il doit toujours l’être à la fin

La délicieuse histoire est mûre

pour être raconté à l’intime ami

au dessus des tasses de thé et sur la place

la langue a son désir

l’eau-qui-dort coule profonde, mon cher

Il n’y a pas de fumée sans feu

Derrière le cadavre dans le reservoir

Derrière le fantôme dans ses chaînes

Derrière la dame qui danse

et l’homme qui boit à la folie

sous les marques de fatigue

la crise de migraine et le soupir

Il y a plus que ce que l’oeil peut saisir

Malgré la voix claire qui chante soudain

là-haut sur le mur du couvent

Le parfum des taillis de sureaux,

les gravures de chasse dans le vestibule

les parties de croquet pendant l’été

la poignée de main, la toux, le baiser

Il y a toujours un secret diabolique

une raison secrète derrière tout cela